Лев Полыковский

 

ПОЛЫКОВСКИЙ ЛЕВ АБРАМОВИЧ

Беларусь, г.Витебск

Окончил Витебский пединститут по специальности физика.

С июля 2014 года Лев Полыковский член Российского союза писателей. 

109 публикаций больших и коротких статей в газетах, научно-популярных и научных журналах и брошюрах по философии, аномальным и паранормальным явлениям, краеведению. 

Опубликован в 30 поэтических и прозаических сборниках.

На стихи Льва Полыковского 341 исполнений песен.

ОБМАНИТЕ МЕНЯ, РАДИ БОГА

песня

 

Обманите меня, ради Бога,

Я от жизни серьёзной устал.

В ней сплошная тоска и тревога,

во всём вижу зловещий оскал.

 

Обманите меня хоть немного,

дайте мне от тумана дохнуть,

не судите меня только строго,

ведь прошедшее уж не вернуть.

 

Обманите меня, умоляю,

я не знаю, куда себя деть,

золотые года вспоминаю,

в сказку хочется мне улететь.

 

Обманите меня, я поверю,

даже в жуткую невероять,

отворите в фантазию двери,

я душою смогу Вас понять.

 

Обманите меня, ради Бога,

разве я попросил слишком много.

 

 

 ЕСТЬ СТРАШНАЯ УЧАСТЬ ПОЭТОВ

 

Есть страшная участь поэтов,

Что гибли в расцвете годов,

Кошмар клеветы и наветов

Душ страстных коснулся основ.

Их жизни тягучесть косила,

Мещанский губил идеал.

Всего уходящего силой

Бессильных и гордых сжигал.

Они, обгоняя столетья,

К грядущему счастью стремясь,

Великой надежды соцветья,

Теряли с живущими связь.

Кошмар непостигнутых судеб

Упреком прошедшему был,

Их путь, полный терний так труден,

Что пылкие души губил.

Чувствительны были, как дети,

Ранимы, как нежный цветок,

Терялись пред светом поэты,

И в этом их драмы исток.

А люди, обычные люди,

Не знали их горестных дум.

Поэт в понимании труден,

Прочитанный лишь наобум.

Поэт оттого обращает

Поэзии звонкий призыв,

Что жизнь его дух отягчает,

От вечного счастья отрыв.

Что счастия в жизни не видит,

И каждый красы мотылек

Его огорчит и обидит,

Вот драмы поэта исток.

Он верит безудержно людям,

Он любит безумно людей.

Они ж в спешке суетных буден

Его сторонятся идей.

Где бунт против жизни застывшей,

Привычных, но будничных дел.

В поэзии гордом величьи

Мир души спасти не сумел.

Есть страшная участь поэтов.

Они вечной жизни творцы,

Исток внеземного рассвета,

Гонцы внеземной красоты.

 

 

ОТ СМЕРТЕЛЬНОЙ ТОСКИ ЧТО ОСТАЛОСЬ?

 

От смертельной тоски что осталось?

И взгрустнулось несносно на миг.

Лишь мечты истекающей малость,

и души ускользающий блик.

Все единым мазком разрешилось.

Были вздохи, но время – судья.

Мы чего-то навеки лишились

и к чему-то вернулись, уйдя.

И зловещее стало нам ближе,

где-то есть роковая вражда.

Что-то этим извечное движет,

изначальная в чем-то нужда.

Неприкаянный голос все тише.

В нашей жизни столь радость скудна

и над нами безносая дышит –

не поэтому ль – память бедна.

Я всегдашними снами утешен

и на душу, навеявшей грусть,

этот вкус перезревших черешен –

этот зов неответивших уст.

Если все же есть в мире обитель,

где сбывается сладостный бред,

то она лишь души повелитель

и оттуда живительный свет.

И куда бы живущий не ткнулся,

так упорно наметивший цель,

к той обители вновь бы вернулся

в так гнетущую дух канитель.

И когда, просыпаясь в тревогу,

он иль я незабывность постиг,

душу дьяволу отдал иль Богу

за один несвершившийся миг.

За одно роковое стремленье

все на чашу Фемиды слепой,

отвергая, как яд, отрезвленье,

в вечный бой проторенной тропой.

Пусть сегодня, познав истощенье,

защемила душа, грусти всплеск,

Всё ж прошу за монолог прощенья

и обратно беру свой гротеск.

Comments: 1
  • #1

    Фёдор Менде (Saturday, 17 November 2018 22:42)

    Блестяще!!!