Ксения Лысенкова

Лысенкова Ксения Андреевна

17 лет

г. Ульяновск

***

 

если хоть на секунду представить, что мы – то прошлое,

где мой мир – государство, что грустно гниёт во тьме,

где я – бравый король, что так скоро уж будет брошенным,

гордость спрятавший, ты есть диана де пуатье. 

 

пусть твой голос звенит, в голове моей не записанный,

но вживлённый в неё. ты – любовница королей.

и ты в платье, а я – сплошь укрытый своими мыслями,

я клянусь, ты не анна, но всё же – моя болейн. 

 

я молчал, ведь молчание очень пристало горю и

говорить о тебе при свидетелях – моветон. 

ни любви, ни мечты, ни какой-то тропы проторенной,

я не знал ничего. знал: ты – леди. ты – гамильтон.

 

я писал полустишья, писал, чтоб ты не увидела,

чтобы только ты свой мне не вынесла злой вердикт.

да, я не маяковский и нет во мне слов овидия,

но, клянусь, ты есть муза. ты – новая лиля брик.

 

есть же люди, что чем-то прославлены: ложью, судьбами,

увлечением, страстью и беглым своим пером.

я доподлинно знал, мы не будем с тобой. не будем мы,

но томился, скучал. 

ты – моя мэрилин монро. 

 

оригинал: 03.05.17

редакция: 07.06.18

 

 

***

 

я бегу по просторам полигональный вселенной,

пытаясь найти себя, хоть крупицу, хоть долю. 

предо мной распростёрты объятия лесного дола, 

но мне нужен огонь для души, чтобы стать нетленной. 

 

эти ска’чки из крайности в крайность, с югов на север

измотали нещадно, перстами холодных кистей

в ужас бешеный ввергли, как всех суеверных – мистик,

но я верю, что поиск не тщетен. ищу и верю. 

 

утону во всех самых глубоких морях планеты

и сгорю в самых жарких вулканах с кипящей лавой. 

только б счастье найти. если честно, я так устала

и уверенность твёрдая мерзким бичом задета. 

 

меня небо не примет, мы с птицами не похожи,

меня так же отвергнет подземный черта' дворец.

апогей всё не станется, вечности есть конец?

сколько времени это коварство продлиться может?

 

нет ответа великой вселенной. мне лишь дожди 

напевают печальную песню забытых судеб. 

кто же скажет, что в будущем нашем грядущем будет? 

кто мне скажет: «оно уже рядом. ты только жди»? 

 

18.07.17

 

 

***

 

многоликий пейзаж в этом парке безлюдном.день.

тёплый воздух висит, далеко до закатной стыни.

листья в жёлтом наряде красивые и простые,

хрусткий шорох, лишь только подошвой ты их задень. 

 

две скамейки, как стражи, хранящие тёмный мрак,

по бокам от дорожки асфальтовой примостились.

ветерок столь кичлив, хулиганисто столь задирист,

что в идиллии ищешь, что быть здесь должно не так. 

 

глаз осл’епит и душу оранжевый сей мираж,

и представится даже красивой на время осень.

здесь свободно дышать, и никто ничего не спросит,

пусть природа закончит невиданный свой пассаж.

 

семь янтарных тонов, чёрный, серый и марципана,

терракотовый отклик в оттенках таких трепещущих. 

эти сны - не прогноз, и они не бывают вещими,

они даже не станут подпунктом в ближайших планах. 

 

в утомительном городе новый снег не пошёл,

не покрылись ещё все проспекты мукою белою.

я живу только мыслью о встрече, которой не было.

у меня всё в порядке.

и, может быть, хорошо. 

 

06.10.17

 

 

***

 

нам, наверное, бес напророчил расстаться быстро,

всё, что после – неясно, размытое как боке.

кто тебя научил покидать меня по-английски,

так что только слова мягко тают на языке?

 

стебельки прокатились по жёсткой гранитной круче,

это – части венков, что ценнее любых корон.

расскажи, что гнетёт тебя ночью, гнетёт и мучит,

будь хоть это избито и как весь наш мир старо.

 

расскажи свою жизнь, как сплетенье сюжетных линий,

как людей вереницу и самых печальных дум,

как любили тебя до меня и боготворили

или сам ты по глупости долго любил не ту. 

 

это чудо чудес, это ж надо такому статься,

что чужая дилемма так сильно тебе болит.

от тебя до меня все три тысячи грязных станций,

словно черти, с улыбкой зубатой молчат они.

 

все экраны черны и закончилось наше шоу,

всё, что после - неясно, размытое, как боке,

всё, что после - как в фильме, безрадостном и дешёвом,

и других перспектив для финала, конечно, нет.

 

16.01.18

 

 

24 янв в 22:31

 

стань для меня картиной, что покоится в лувре,

столько же недоступной, сколько и нужной мне. 

может, тогда все чувства, болью, как перламутром,

скроет, а после выжжет, будто их вовсе нет. 

 

стань для меня цветами, что умирают быстро

где-то на тьме гранита, рядом с землей могил. 

я за всё это время стал ведь специалистом

в том, как страдать по другу, что тебя не любил. 

 

стань для меня поэмой, самой на слух отвратной,

чтобы твои ладони были противней луж. 

будь же ужасной стервой, вычеркни чувство такта,

рядом со мной будь грубой, будто тебе я чужд. 

 

стань для меня вселенной, чтоб без я тебя умер,

после уйди навеки, чтобы я встретил смерть. 

видишь, какой я слабый, видишь, какой я дурень,

только вот и умею, что по ночам реветь. 

 

исповедь слишком лжива, ты мне намного больше,

чем ключевая песня, что всё звучит в душе. 

пусть запевают птицы в самых красивых рощах, 

пусть мир цветёт, как роза, 

 

мне не похорошеть. 

 

23.01.18

 

 

***

 

я как встал после комы в районной больнице,

где лет двадцать как минимум мёртвым лежал. 

и болит всё во мне, мельтешит и искрится,

будто мне жизнь моя же до боли чужа. 

 

я искал своё место не в полную силу,

что-то тёмное точит в глубинах клыки. 

я узнал лишь одно, жизнь – не просто красиво,

но на то доказательств совсем никаких. 

 

научился со временем чувствовать сказки

и от истины их отличать на раз-два. 

начал всем давать сдачи, не плача по-рабски,

и ценить, как ни странно, небес кружева. 

 

эти тучи, признаться, мне стали отрадой,

это – то, что моё,

до скрипящих зубов. 

если честно сказать, мне столь многое надо,

но в тиши облака заменяют мне кров. 

 

я как встал после комы в районной больнице, 

где чужой мальчик-брат мне простынки менял,

где вокруг – столько лиц, но пусть все эти лица,

мне подскажут, кто в этой трагедии - я. 

 

11.02.18

 

 

***

 

и где-то нас ждут печально уставшие поезда, 

которыми не уедем, в которых нет места нам, и,

ты знаешь, моя любимая, я всё бы тебе отдал, 

сменил бы страну, отрёкся от самых заветных планов. 

 

пусть светятся где-то ночью кружки галогенных фар

пузатых автомобилей, которыми не уедем, 

часы без тебя – удары от рыцарских алебард, 

совсем без тебя я жалок. совсем без тебя я беден. 

 

ты – все мои (не)стихи, ты – весь кособокий флирт, 

эссенция моих мыслей, подруга пигмалиона.

ты стала во многом первой, как в чем-то мадам кюри,

и вскрыла мои нарывы единственным разговором.

 

и где-то аэропорты, что плачут по нам с тобой,

безликие самолёты, в которые мы не сядем, 

мы просто не здесь должны быть, и что же тому виной, 

тому, что не хочет сердце томиться в извечном смраде? 

 

пусть пилятся где-то ночью стволы вековых дубов, 

что станут потом гробами, в которые мы не ляжем, 

нам рано. 

и я с надеждами правда на всё готов 

быть рядом,

без «я подумаю»,

быть рядом 

без всяких 

«даже». 

 

08.06.18

 

 

***

 

ты сложнее, чем жизнь и изящней, чем фуэте,

тот, кто был всех умней, показался себе невеждой, 

он сравнил бы тебя с восхитительною бастет,

ты на вкус как малина, а значит – живая нежность.

 

ты сильнее чумы, что измучила города,

оставляя следы за собой из кровавых пятен.

тот, кто долго молчал, наконец-то себе сказал,

что ты пахнешь свободой и мигом тугих объятий. 

 

ты роскошней, чем рим в свои лучшие времена 

и красивее крон, поглощённых булонским лесом. 

тот, кто хмыкал на всех, а ночами тебя искал,

вдруг прозрел: ты на вкус словно первая в жизни месса.

 

твоя кожа – не шёлк, она мягче любых холстин,

и тот самый герой над собою давно не властен.

он постиг красоту и искусство любви постиг,

уверяя других, что ты пахнешь нетленной страстью.

 

ты – не нота, заметь, даже не ключевой аккорд,

но будь силы играть, он сыграл бы тебя сюитой.

кто был раньше силён, кто был раньше чрезмерно горд,

всё забыл, ощутив: ты до крайности многолика.

 

здесь отсутствует смысл и возвышенная мораль,

тот, кто жажды не знал, захотел вдруг тобой напиться,

и ему, уж поверь, так давно ни черта жаль,

ведь не каждому волку дано превратиться в птицу. 

 

16.11.18

Комментарии: 1
  • #1

    Герман (Пятница, 04 Январь 2019 17:35)

    Довольно профессионально написанный текст. Берет за душу. Спасибо за творчество!