Аксана Кряжева

Кряжева Аксана Васильевна 

29 лет

«Ульяновский педагогический колледж»,

преподаватель русского языка и литературы

г. Ульяновск

 

***

Загадала весна на последнем апрельском снегу:

Что же будет? Что ждёт? Это нас всех, увы, не касается.

Так бывает: вернуть можно холод, метель и пургу,

Лишь хорошее, тихое редко когда возвращается.

Не отнять у людей непогоду: им всё по плечу.

Город долго не спит и торопится, не унимается.

Как же часто «Могу» натыкается на «Не хочу»!

Получается всё. Лишь достойное не получается.

Отойду от окна: в нём лишь темень, и снега стена

Поглощает огни, посветлее их сделать старается.

Видно, воля природе большая от Бога дана.

Вспоминается всё. Только доброе не вспоминается.

 

 

***

 

Коль грозит королю шах,

Защищают его неспроста.

Так один неожиданный шаг –

И всё важное – лишь суета.

Испытанья одно за другим:

Слева. Справа. Опять удар.

Что же. Выстоим? Отстоим?

Быть гроссмейстером – редкий дар.

А король ограничен доской,

Даже клеткой. Шагом одним.

Королева спешит. Одной

Не с руки. Хочет быть лишь с ним.

Но порядок один всегда:

Глуп, умён ли, беден, богат…

Всё течёт. Значит, жизнь – вода.

Шах. Стоп. Время. Готово. Мат.

 

 

***

 

Кто ты, случайный знакомый?

Кто ты, родная душа?

Жизненный ход невесомый

Мы нарушаем, спеша.

Что ж? Я сама так решила.

И за улыбкой – тоска.

Ты не спешил. Я спешила.

Воздух дрожит у виска.

Ветер. И ты навстречу:

– Здравствуй. Ну, как дела?

Что я тебе отвечу?

Рукопожатье. Ушла.

Память так злобно – шутлива.

Теперь виноватых нет.

Значит, дорога криво

Свой проложила след.

Только, когда б ни случилось

Узкой тропой идти,

Важно, чтобы сложилась

Встреча на том пути.

 

 

***

 

Поэт. Кто ты? Глашатай или врач?

Над временем непросто жить достойно –

Оно несётся, мчится, будто вскачь.

Поэзия свой держит путь спокойно.

И вдохновенье выше наших дрязг,

Стихи не подчиняются стандартам,

Не слышен им дверных цепочек лязг

И расстановки нет по вариантам.

Поэт был раньше не поэт – «пиит»,

А это значит, подчинённый слову,

Людей своим он творчеством поит,

Чтоб душу мы считали за основу.

Пусть даже в наш нетерпеливый час,

Когда дороже человеку вещи,

Как в прошлом, так сегодня и сейчас

Услышим голос творчества. Он вещий.

 

 

***

 

Сыпет снежною солью на землю хозяйка – зима,

Каждый год повторяя своё первозданное чудо.

Пошумит в переходах ветрами, заглянет в дома,

Я её не узнаю опять, но уж вряд ли забуду.

А деревья верхушками грозно качают в ответ,

И себя ощущаешь невольно чуть больше пылинки.

Настоящая жизнь – лишь в природе. Здесь лишнего нет.

Только зыбкою мглой укрывают округу снежинки.

Стать метели сестрой, поиграть с ветром в прятки хочу.

Но куда там? Привычно руками поправлю я шапку

И мотив, что напела мне вьюга, на слух заучу,

Партитурою нотной снежинки сметая в охапку.

 

 

***

 

Бегут неистово недели и эпохи,

И люди вместе с ними наравне,

А хороши они, иль, может, плохи,

Пока я понимаю не вполне.

Когда рождается малыш – он послан Богом,

Смеётся – взрослым хочется летать

И прочить ему долгую дорогу.

Вот здесь готова детство я принять.

Когда же слышу: «Ну, купи мне, мама!» –

В истерике орёт трёх лет юнец,

Разыгрывая из прогулки драму –

Снимаю с детства святости венец.

Почтенна зрелость – молодых отрада,

Спокойствие и чуткости оплот.

Любая ей проблема – не преграда,

И выслушает, и всегда поймёт.

Но только за спиной услышу – скажут:

«Ты молодая, на тебе пахать…»

И грубо слабым в помощи откажут –

Я зрелость не способна понимать…

А молодость не лучше и не хуже,

Есть разные пороки и во мне…

Мне только человек особый нужен,

Что, выручив, не спросит о цене.

Comments: 0