Екатерина Смирнова

 

 

 

 

Смирнова Екатерина Евгеньевна

Возраст: 16 лет

г. Луганск, ЛНР

Новеллы

***

 

Забвение пустых забытых чувств, вспышкой пролетающие несдержанные мысли в один день... Теперь так называется любовь, ничего не изменишь….

Прокричишь мое имя, потом в бокале отражение в стиле парижских импрессионистов: непонятно-недоговоренное, простое-сложное, с оттенком убаюкивающих услышанных слов... Прикрытая ложь во тьме еще не погасших в сумерках наших силуэтов. Как-то так это кажется на высоком кресте, на котором «награждали» приговоренных у подножия пустынной, покрытой колючими кустарниками горы. «Скажи, ведь не было этого?», – спросил он. – «Ну, конечно, не было. Тебе померещилось...». За горой – еще дышащий океан, но почти полумертвый, уставший океан наших чувств с белыми чайками: летят в пустое-незаконченное, надеются на счастливый финал, угасают и оживают во вчерашнем дне, появляются на пыльно-фиолетовых страницах новых романов...

 

Летят в бездну тихие слова, а слова – твои письма к забытому, к одной из наших двух чаек. Как ни проси –

не долетят до меня, замертво рухнут над письмом в снегу января, потом мелькнут в преследующих призраках прошлого, размытыми листьями прошелестят где-то в позднем Ренессансе или картинах да Винчи.

Не продержатся долго, свеча снова потухнет в пустой комнате, где луна проливает свой яркий свет, словно наводнение, потом уходит за облака в пустыню, за океан, в непробудную тишь... Новое не продержится

так долго, как наше чувство, старое – зачем вспоминать?

 

Память о главном – о забытых снах среди рассветов и о том, что я уже не вернусь, прости...

Наверное, не вспомню те письма перед моим порогом, словно в них – целая жизнь, вечность, наша дорога,

а вспомню – не выдержу, пропущу через себя: нарисованные среди заснеженных дорог тени угасают дольше, чем память твоего сердца. Хотя бы минута – я отправлю тебе рисунок на горячем стекле: нечто абстрактное и розовато-лавандовое...

 

У тебя был шанс – ты его не использовал. Мои глаза – в глазах другого, руки – на холодной ладони в пролетающем мгновении разделенной жизни, словно кофе с утра на двоих, не увидишь на аббревиатурах имен. Похожи на письма с иероглифами, нарисованные на давно известных картинах Моне. Время пойдет далее, а часы так и застынут на стене в пыльной серой комнате с запахом давно отцветшей сирени.

Новый этап жизни – среди пустых книг, незавершенных писем под звуки вальса Шопена.

 

Пообещай, что я почувствую тебя на расстоянии вытянутой руки. Почувствую руки, сердце, глаза. Не перестану ждать, молитвами появляюсь возле твоего фантома, пополам поделю одиночество через гнетущую реальность, если попросишь.

 

Совсем забытое не придет к нам, как и ты не придешь через час, два, жизнь.

Выдумывать – не имеет смысла.

Все это – бессмысленная константа любви, застрявшая в пропасти между угрюмыми буднями, мирно идущими траурным маршем вдоль Трафальгарской площади.

Раствориться в шагах поздней зимы, сидящей на чемоданах, покинутой на станции «завтра» и «зачем».

Искать оставшуюся эмоцию в неопределенной форме глагола «отпустить».

 

Замерзнут наши телефонные линии, навсегда перечеркнется нашими холодными, колкими «прости» и «прощай»...

***

 

Вечерний сон, лунная дорога воскресным вечером через пустыню поиска себя.

Кофе + малахитовая сумочка цвета вчерашней погрустневшей девочки, все еще жаждущей приключений по условию райдера. Часы пробили еще несбывшееся, маленькие дети бегают по брусчатке, собирая остатки своего детства. Кажется, это был тот, с вокзала, который купил билет до ближайшей провинции.

 

Сидят на перепутье размежевавшиеся паромщики, нервно перебирают веслами на своих лодках, плывут по закатным фантомам побирушек. Они не тронут тебя, они – тени, мягко поглощенные ежевичными кувшинками на склоне речки где-то в апперцепции иллюзий, цепляющихся за безграничность действий вчерашних «себя». Метроном бьет по струнам натянутых мыслей, по нитке, паром забирает и отвозит в только что построенную хижину на ватмане – белом, с оттенками пурпурного.

 

Построили мосты, разрушили ветряные мельницы, колыхавшие на ветру очерки нашей встречи. Малиновые дорожки засыпаны инеем мизансцен, отыгравших еще вчера. Словно сегодня, но нет. На подмостках театра снова люди, маленькие витражи на окнах вчерашних бюрократов, мелочные, кропотливые людишки

с занимательными делами, явно отыгравшие свое. Снова плывет паром, забирает «людишек», отвозит на станцию – далекую, затерянную в маленьких обрисовках самих пассажиров...

Дорогие друзья!

Если вы хотите поддержать участников конкурса, то для этого имеется прекрасная возможность.

Поделитесь своими впечатлениями в соцсетях. Для этого предусмотрены специальные кнопки.

В Комментариях пишите свои соображения по поводу прочитанного, оцените конкурсную работу,

ваше мнение важно для наших авторов. В конце концов, пожелайте авторам удачи. 

А наши конкурсанты могут больше сообщить о себе, вступить в диалог с читателями.

Откроем секрет, члены жюри непременно будут обращать внимание на ваши комментарии.

Comments: 0