Евгений Карасёв

ХИРУРГ

 

Сыну Владимиру Карасёву

 

Да, это не игра на альте,

А за окном – вода в реке...

И вновь поблескивает скальпель

В протянутой руке.

Волненье, сердце затрепещет –

Здесь не гаданье: чет и нечет.

И первый снег, как будто Бурка.

И чья-то жизнь в руках Хирурга.

То штиль-болезнь, а то – Стихия.

Судьба порой – анестезия.

А если вдруг кровотеченье?

Удел врача – людей спасенье.

Такая нервная работа:

Тверда рука и глаз наметан.

На стрессах держится эпоха.

Вызов ночной.

Кому-то плохо…

И пишут летопись хирурги,

Как будто пьесы драматурги.

А летопись – чужая боль

И как свести ее

Под ноль?

Так каждый день и каждый год,

На теле проступает пот –

Это не каждому дано,

Ведь напряженье так сильно.

И слов не выкинешь из песни,

Хирурга жизнь – борьба с болезнью.

И здесь не может быть легко.

Вопрос извечный – кто кого?..

 

 

*** 

 

Здравствуйте! Здравствуйте!

Что не узнали?

Вы ведь меня очень часто встречали,

Там, где колеса в трясине тонули,

Там, где дорогу к селу мы тянули.

Где практикантка – лихая девчонка,

Где под катками трещала щебенка.

Там, где песок золотистый, сыпучий

Ветром гонимый делался тучей.

Там, где мы спорили и улыбались,

Но никогда и ни в чем не сдавались.

Там, где не выдержать хилым и слабым,

Там, где работал когда-то прорабом.

Там, где тревог и забот было много –

Нынче дорога.

 

 

КОНТОРКА

 

Одноэтажная конторка

Открыта всем семи ветрам.

Одноэтажная конторка –

Она и ныне стоит там.

Начало нашего маршрута –

Такое, право, не забыть:

Сюда мы после института

Приехали, чтобы творить.

А рядом строилась дорога,

Еще был непригляден вид.

И нас порою крыли строго,

Но мы не помнили обид.

Мы знали, что ученье – свет,

И брезжил утренний рассвет,

Нас поднимали в шесть утра:

«Пора вам, хлопчики, пора».

Рядом песка и щебня горки,

Лишь к вечеру длиннее тень.

Мы засыпали на планерках,

Набегавшись за целый день.

Втроем с Володею и Гришей

Мы жили в комнатке одной,

Бывало – протекала крыша,

Но был, как праздник, выходной.

Нам это не казалось странным,

А может, были в той поре,

Здесь не было горячей ванны,

И все удобства на дворе.

Три года, вроде бы, немного,

Но мы работали с душой.

О молодость – ты, как дорога,

Что мы построили с тобой.

Одноэтажная конторка,

Открытая семи ветрам.

Одноэтажная конторка –

Она и ныне стоит там.

 

 

МОДА

 

Жил человек. Стихи писал.

Очень поэтом стать мечтал.

Он зло расталкивал плечом,

Рифмой сражаясь, как мечом.

К поэзии ведь путь тернист,

Он восходил, как альпинист.

Терпел он и жару, и холод,

Терпел он неудобства, голод.

Завоевать хотел он мир,

Только недолго длился пир.

Ему сказали на исходе:

«Стихи – они теперь не в моде…»

 

 

НАЙДЕТСЯ

 

Как хорошо в ладоши хлопать,

Ссылаясь часто – мол, судьба…

Только не ищи в себе холопа,

Только не ищи в себе раба.

Только не тверди, что неудачник,

Жизнь – это сложнейший есть

Задачник.

Ты поймешь – это довольно остро,

Разрешать проблемы – так непросто.

Пусть твердят плохое что-то в ухо,

Ты не подпевай про слабость духа,

Не канючь, что это не дано,

Не смотри бездарное кино.

И не повторяй, что ты несмелый,

Человек есть сплав души и тела.

Человека жизнь – это эпоха,

Не бубни о том, что все лишь плохо.

Что-то еще спляшется, споется,

И хорошее, наверняка, найдется…

 

 

СПРАВЕДЛИВОСТЬ

 

То ли это пытливость,

То ли прихотливость…

Все ищут справедливость.

Все ищут справедливость.

 

Вот вам целая свита

С лопатами в пути,

Справедливость где зарыта,

Ну и как ее найти.

 

Ну как тут успокоиться,

И где она покоится:

Или на дне морском,

Иль в небе голубом?

 

Все: рыщут, рыщут, рыщут

В лесу или вдоль рек.

Все справедливость ищут

Уже который век…

 

 

 

ВЫСТОЯЛ

 

Знают не только

В нашей отчизне

Про Ладогу – дорогу

Жизни.

Она спасенье несла

Ленинграду.

В блокаду.

Замкнули кольцо

В 41-ом враги,

Рвались снаряды,

Свистели пули…

По льду бесконечно

Шли грузовики –

Бомбили их,

И они тонули.

Это и нынче так

Четко видится,

И нам от этого

Никуда не деться:

Голод, при котором

Нельзя насытиться.

Холод, при котором

Нельзя согреться.

И некрасивым казался

Мостик,

И шли по нему люди –

Кожа да кости.

Что завтра будет,

Они не знали.

Многие падали

И уже не вставали.

Те дни из памяти

Не будут стерты,

На Пискаревском вечер

Так тих.

Но выстоял город

Не только мертвых,

Город живых !

 

 

ПОСЛЕДНИЙ МАРШАЛ

Дмитрию Язову

 

Мы в ожидании весны,

Как в ожидании,  и он –

Последний маршал

Той войны.

Последний маршал

Тех времен.

Да, он покинул отчий

Кров,

Когда наваливался враг.

Последний маршал

Тех боев,

И отступлений, и атак.

Он парнем был довольно

Скромным,

Но юные кончались сны.

С деревни Язово, под Омском,

Шагнул он в ненависть

Войны.

О, как легко было пропасть,

Где небо – раскаленный

Зонт.

Прибавил год, чтобы попасть

Ему на фронт.

У всех одна была забота,

Здесь не дели «твои – мои»,

Новосибирская «Пехотка»,

В 42-ом уже бои.

Царица ты полей – пехота.

Комвзвода, а затем

Комроты.

Не втиснуть, нет

В стихотворенье

Его сраженья и раненья.

Все было: радости и беды…

Ему уже немало лет.

ПОСЛЕДНИЙ МАРШАЛ

ТОЙ ПОБЕДЫ,

Выше которой в мире

Нет!

 

Дорогие друзья!

Если вы хотите поддержать участников конкурса, то для этого имеется прекрасная возможность.

Поделитесь своими впечатлениями в соцсетях. Для этого предусмотрены специальные кнопки.

В Комментариях пишите свои соображения по поводу прочитанного, оцените конкурсную работу,

ваше мнение важно для наших авторов. В конце концов, пожелайте авторам удачи. 

А наши конкурсанты могут больше сообщить о себе, вступить в диалог с читателями.

Откроем секрет, члены жюри непременно будут обращать внимание на ваши комментарии.